Blog d'un jeune écrivain... en direct depuis les tréfonds de la praxis. Ma vie matérialiste, ma cigarette électronique, du marxisme-léninisme et tous mes malheurs d'auteur publié.
Bébé, écris-moi un livre
Chéri, écris-moi une œuvre
Pour ce qui est de
Te payer
T’attendras
Les hors-d’œuvre
Salons et petits fours
A Paris
C’est fou ce qu’on s’amuse
Toi et moi
Bébé
Toi et Moi
Danse un coup
Ma loute
Décontracte-toi
Bébé, écris-moi un livre
Chéri, écris-moi une œuvre
J’adore ta fiction !
Fais-moi confiance
Car je détiens
Les moyens de production
C’est marrant, tes bouquins
Ça m’a bouleversé
Mais ça n’empêche pas
Que tu vas tout recommencer
Peu m’importe
Mon amour
Qui tu es ou d’où tu viens
On te convertira
Quoi qu’il en soit
Avec les petits fours mondains
J’ai ni l’être, ni le code
Et toi, tu crois que tu les as ?
Moi en tout cas
J’élève un iguane
Dans mon loft
Je l’ai acheté
A Katmandou
Quand j’écoutais
Iggy Pop
L’iguane m’a fait les yeux doux
Allez bébé
Ecris-moi un livre
Allez chéri
Ecris-moi une œuvre
On est sympas
Nous les Editeurs
On est drôlement cool
On prend soin
De nos auteurs
Comme de nos poules
Je te trouve plutôt bien traité
Pour un caca
Faudrait pas non plus abuser
Et faire comme Kafka
Il faut te soumettre
Mon chéri
Il faut bien t’y plier
Y aura-t-il un Max Brod
Après ta mort
Pour te faire publier ?
La postérité
Elle te paierait mieux que moi
T’avais pas qu’à
Etre communiste
C’est tant pis pour toi
C’est fou ce qu’on s'éclate
A Paris
Et qu’est-ce qu’on a bien ri
Avec les Lecteurs
Sur ton dernier manuscrit
Danse, valse
Dans le politco-mondain
Je connais Emmanuel Valls
C’est un bon copain
Je fais ça pour ton bien
Va, ne t’en fais pas
On parlera
Coke
Salons
Petits fours
Amour
La quadrilogie, quoi !
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